As Grades de Ferro que seguram os Gravetos, os impossibilitando de qualquer vontade própria, como correr pelo asfalto através dos ventos. Observam o movimento externo, querendo, mas nunca podendo. Lá fora é tudo frio e colorido, aqui dentro é tudo quente e sem cor, sem alguma hospitalidade. Atravessadores de faixas pedestrais, inveja e saudade de suas companheiras Folhas que pareciam nunca acabar. Uma moto, dirigida por grandes orelhas, bate e forma um grande rombo nas Grades. Os Gravetos vêem sua liberdade que só imaginavam ter, sonhos brotam de seus caules, mas antes de qualquer coisa, Barras de Estanho surgem e substituem as anteriores. Os pobres gravetos se vêem nesse eterno trepidar de folhas.
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